Пятница
Давит небо мне на плечи.
Я, как сказочный атлант,
Тяжким грузом изувечен.
Позвоночник свёрнут в бант.
Поясница грустно ноет
И хрустит суставов хор.
Ветер дует — ветер строит
Мне причёску выше гор.
Дождь идёт, но снова мимо.
И автобус ходит с ним.
Увозить не хочет Диму.
Этот день неисправим.
Хорошо, что скоро вечер.
Будет завтра выходной.
Будни мрачные не вечны.
Транспорт милый и родной –
Долгожданная маршрутка
Прокрадётся словно кот
И забрызгав грязью куртку
Увезёт меня вот-вот.
Позвоночник скручивается в бант как раз в маршрутке… Если стоя ехать.
У нас теперь стоя ехать в маршрутке запрещено. И маршрутки чаще ходить не стали. Так что позвоночник скручивается на остановке в очереди.
У нас и стоя ездили, и очереди на остановках были.