Всё происходит будто не с тобой,
Ты — словно бы письмо без адресата.
Идёшь, не зная сам какой тропой,

Как скучный элемент людского стада.

Судьба – пастух всех гонит на убой

И постоянно думаешь: «на кой

Ты нужен ей, что от тебя ей надо?»

Живёшь вот так, не ведомо зачем.

Бредёшь на ощупь вечно спотыкаясь,

Гонимый чередой своих проблем,

Но свежих мыслей молодая завязь

Растёт вдоль новых направлений – тем

Бесчисленное множество дилемм

Витает в воздухе сознания касаясь.

Ты часть толпы идущей в никуда,

Подвластной диктатуре злого рока,

Пасущейся вдоль жизни как стада,

По времени шагая тупо в ногу.

Удача манит, гонит их беда

Сквозь быстрые тоскливые года.

Судьба – пастух коварна и жестока.

Но разум твой давно уже готов

Для выхода из замкнутого круга.

Вот-вот сквозь пелену туманных снов

Реальность новая тебе протянет руку.

Ты выйдешь как река из берегов,

Сорвав с предвечной истины покров,

Постигнешь изначальную науку.

Постигнешь ты науку находить

Средь множества путей свою дорогу

Судьбы твоей порвётся вскоре нить.

Ты будешь жить не повинуясь року

Ты будешь на свободе ярко жить,

По жизни словно в воздухе парить,

А не идти со стадом дружно в ногу.

А ты знаешь, мой друг, кто ты?

Ты себя хорошо знаешь?

А ты помнишь свои коды?

Понимаешь на что тратишь

Убегающие годы?

Чем вселенной за жизнь платишь?

А ты думал: с какой целью

Ты пришёл в этот мир плоти,

В тела тесную эту келью

И зачем души в жизнь ходят,

Ниспадая с небес капелью,

По судьбы бездорожью бродят?

В чём причины твоих несчастий?

В чём причины твоей удачи?

Что в твоей безусловно власти

И что быть не могло иначе?

Почему настаёт ненастье

Вдруг в душе и буянят страсти?

Ты с собою самим знаком ли?

Не живёшь ли в плену иллюзий?

Не чужие ль играешь роли?

Не застрял ли как шарик в лузе?

Не сидит ли твой ум в неволе

И в твоём ли мир этот вкусе?

Ты прости мне мои вопросы!

Я не жду от тебя ответа,

Не сую тебе в душу носа.

Но подумай, прошу, об этом!

Всегда в полёте знаний стая

И ни исчезнуть, ни истлеть

Не может мудрость вековая,

Но из сознанья улететь,

Из мыслей целых поколений

Способно знание вполне,

Да только тленье и забвенье

И угасание на дне

Ему ни чуть не угрожает.

К тем, кто не только лишь желает,

А ищет вечных знаний след,

Они придут, чтоб дать ответ

На все возможные вопросы.

Что жизнь? Рассказ зачитанный до дыр,

Езда в автобусе по замкнутому кругу,

Бесплатный в мышеловке сыр

Иль зимняя ночная вьюга?

А может быть на лестнице ступень

Из серой мглы к потерянному богу

Иль на асфальте грязном просто тень,

Что к ночи растворится понемногу?

А вдруг она – источник ярких чувств,

Коллекция открыток – впечатлений,

Вкуснющих ягод разноцветный куст

Иль гениального поэта сочиненье?

Что смерть? Забвение в объятьях пустоты,

Уход в ничто, во тьму, в изгнанье,

Лишь вес надгробной мраморной плиты

И о былом воспоминанья?

А может к мукам ада скорбный путь

Иль дверь к комфортной скуке рая,

Шанс для души на век уснуть,

Себя в нирване растворяя?

А вдруг она – всего лишь перерыв

Пред сотым актом представленья

Иль отдых средь садов и нив

В преддверье нового рожденья?

Я не молюсь неведомому Богу

И встречи с ним не жду в своей судьбе

И в поисках его не вижу проку,

Ведь он со мной, он рядом, он в тебе.

Да он в тебе, во мне – он в наших душах,

А каждая душа – Его фрагмент,

Который хоть и мал, но всё же нужен

И в бесконечной веренице лет,

Пусть очень слаб, но многое способен,

Трудясь на благо мира сотворить.

Он Бога часть. Всевышнему подобен.

Прочней чем сталь связующая нить

Меж крошечной душой и бесконечным

Творцом вселенной вечным и святым.

Да, человек и слаб и мал конечно,

Но понемногу творчеством своим

Он вносит вклад в строенье мирозданья.

Никогда не срывал я цветы.

Никому не дарил я букеты.

Их природной, живой красоты

Милый образ не прятал от света.

На поляне вдыхал аромат -

Свежий запах бескрайней свободы.

Разноцветный цветочный наряд

Не воруя тайком у природы.

В плен не брал нежный юный бутон

И в неволю фарфоровой вазы

И в горшка скучный, тесный загон

Я не втискивал стебель ни разу.

Мать — природа дала всем цветам,

Право жить, как и людям на воле.

Если любишь свободу, то сам

Никого не лишай этой доли!

Классически ровные свежие строчки

Лежали тихонько на белой странице.

Просчитан слог каждый от точки до точки.

Умно всё и грамотно. Не прицепится

Ни к рифме, ни к ритму, ни к правильной речи

И кажется всё – ждёт с читателем встречи

Стих созданный мастером по всем канонам,

По признанным лучшими, старым шаблонам

И кажется, текст этот может сравнится

С поэзией гениев века златого

Своей красотой и изяществом слога.

Сравнится? Возможно… И сразу забыться,

Подобно продуктам конвейерной сборки.

Прочёл, разломал и по новой осколки

Пошли на строенье иного творенья

По тем же шаблонам совсем про другое

И как ширпотреб полноводной рекою

На сайты пролились бы произведенья.

И автора очень бы громко хвалили.

Прочли, оценили и сразу забыли

Без тени сомнения и сожаленья.

Поэт же желал совершенно другого.

Мечтал он с души своей скинуть покровы

И всю, без остатка вложить её в слово,

Свой красочный внутренний мир на страницу

Пролить, чтобы каждый им мог насладится,

Понять и почувствовать и удивится,

Узнав между строчек знакомые лица…

И несколько строк вставил автор без рифмы,

Как будто она где-то там потерялась.

И парой слогов подчеркнул свои самые яркие чувства,

Сбил ритм (словно случайно) превращая текст серый в искусство.

Красиво и громко поэта ругали.

Бывало, что даже и не признавали

Его, путь бездарным, но всё же поэтом,

Но текст этот странный читали, читали

И в том, что сначала казалось им бредом,

Глубины бездонной души узнавали

И в душах людских эти строки звучали.

Так автор достиг своей цели.

Весёлое движенье по спирали,

По завиткам судьбы вперёд и вверх.

Жизнь — это наслажденье, а печали

Пройдут и впереди нас ждёт успех.

Смерть в чёрном балахоне и с косою

Нас не догнав, расстроено ревёт.

Вот-вот придём мы в царство золотое,

Где ждёт нас счастье, где любовь нас ждёт.

А смерть пускай скитается во мраке,

Совсем одна  скучает целый век!

Боль, страхи и беда — всего лишь знаки.

Для радости рождён был человек.

Хотелблеснутьумом.

Красивый текст составил.

Не думал про потом,

А думал, что прославил

Свой речевой талант,

Связав три фразы в бант.

Я говорил о тех,

Кто был мне мил и дорог

И слушателей смех

В ответ был хрипл и долог.

Мой юмор озорной

Накрыл своей волной

Тех, кто меня любил,

Был добр ко мне и верен.

Я всех их оскорбил

И навсегда потерян

В сердцах их образ мой

В котором я другой.

В котором я такой

Внимательный и чуткий,

С открытою душой

И не позволю шутке

Боль близким причинить,

Поранить, оскорбить…

Прошу меня простить!

Всё проходит, пройдёт и это.

Изменяется всё вокруг.

Как мгновенье промчится лето,

Вырвав юность из цепких рук.

Чередою проскачут годы,

Не жалея могучих ног.

Наших судеб коротких воды

Пропитают времён песок.

Всё проходит и жизни тоже

В этом мире мелькнут на миг.

Лишь мгновенье на свете прожил

Лишь чуть-чуть и уже старик.

Чуть пожил и покинул тело,

С чернозёмом смешалась плоть,

Что рождалось, уже истлело.

Всё способно перемолоть

Всемогущее лет теченье.

Всё уносит врёмён поток.

Жизнь людская – одно мгновенье,

Но бессмертны душа и Бог.